De qué un móvil si no me lleva a ti.
De qué una puerta si no estás detrás.
De qué un armario si no va a oler a ti.
De qué un duelo conmigo misma si estoy derrotada ya.
De qué una navidad, si se ha muerto en mí la poesía.
Te llevo escrita, te llevo cantada, te llevo en la boca, te llevo en los ojos.
Te llevo en el poso de cualquier beso perdido.
Te llevo y me repites, me repites, me repites.
Y no quiero dejar de recibirte aunque me caiga cada vez que vengas.
Llevo tu tinta en mi sangre.
No quiero ser gran arquitecta si no puedo construir tu pasado.
No quiero cantar si vas a salir de mí en estampida y me vas a dejar sin nada.
Soy un saco de vacíos que se han acumulado desde que saliste.
Soy el pingüino que se quedó atrapado en el deshielo.
La rosa que se desnudó las espinas para entregarse en perfume.
Soy el espejo del espejo de un reflejo retardado,
apreciando el pasado antes de que desaparezca.
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