Soy el eco de las voces
que han escuchado mis ojos.
Formada por el amor natural
e uniformada con el amor que me informa;
el sello con que nací callada
entre sábanas inglesas.
Todavía no he agradecido estar viva,
tan viva que ya no puedo morir;
mi alma camina ensordecida
a manos de la voluntad que me estructura y
sigo siendo; soy
el tren más vacío de oriente.
Calle de locos poetas borrachos
es la vena más solicitada de mi sangre.
Soy la tilde de una vela con
poca mecha para tanta cera.
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